просто трогательно… просто любовь… и хотя какой то человек положил музыку которая портит чистоту ситуации… все равно искренность она такая… без слов, без музыки, без обсуждения...

почему то сейчас подумалось.что показать свой город… я бы хотел только пешком.я бы не стал показывать памятники и какие то важные культурные места. я бы показал что этот грод значит для меня каким его вижу я. я бы обул кеды и шел бы пешком, быстро не останавливаясь, наверное молча, просто оборачивался вслед прохожим, ухмыльнувшись продолжал бы идти… останавливаясь и задирая голову к небу, пытаясь рассмотреть там то, чего не вижно отсюда...
ну а эту песню знают все… было время и она била все хит парады… а сейчас в машине услышишь эту песню по радио и хочется просто ехать, рассматривая жизнь за окном, что кипит оживая к ночи

вот бывает так, что остановишься замрешь и слышишь город.
у меня дом стоит на большом перекрестке.иногда случается что у меня есть время остановиться и послушать. стоишь на балконе смотришь вниз — машины по знакам светофора едут, трамваи скрипят. по рельсам..
и вот тут я стоя на балконе в махровом халате и с кружкой кофе представляю что я дирижер огромного оркестра… скрипки, трубы, фортепиано и дудки… и вот смотрю вниз и дирижирую провода по которым ходят трамваи как струны под ветром, на них болтается светофор для трамваев и дорожные знаки(когда я смотрю на них мне видится дикий запад, захудалый городишка посреди прерии, по земле перекатывается перекати-поле, и ветер гоняет пыль и вывески местного кабака поскрипывает болтаясь на стене здания.), трамваи- один уйдет, другой поворачивает. светофоры мигают как светомузыка, там красный, там зеленый… машины, то замирают, то едут.люди словно по команде переходят дорогу, а потом снова тишина и так все время. если вслушаться то во всем этом есть свой ритм… и я его слышу...
музыка моего перекрестка

думаю слова тут уже все сказаны… просто слушать эту песню в плеере и идит под дождем остановившись под дождем на перекрестке… когда дождь смешается со слезами… и слезы не от горя а от избытка эмоций. почему так выходит что только дождь способен вместить в себя все эмоции от любви до ненависти...?

любовь, он ней написано наверное больше чем о каком то еще явлении в жизни. а я почему то любовь вижу как город...
серый такой пасмурный день… мокрый асфальт и над домами высотками туман… в такие дни кажется что и мир черно-белый и от этого так хорошо. можно идти и в каждой совдеповской пятиэтажке видеть шедевр архитектуры.холодно, поправляешь шарф и греешь ладони дыханием и прячешь снова в карманы пальто и идешь дальше, слушая как шуршат под ногами опавшие серые листья.гуляешь по лысому парку, мимо пустых скамеек и спящих фонарных столбов, и на душе так спокойно и сердце готово взметнуться в туман… стоишь на мосту и смотришь как капли дождя моросят на гладь реки… и тонешь вспоминая ее губы… бродишь по городу вдыхая глубоко и задыхаясь вспоминая о ней… отмерзает нос и уши и ты не торопясь бредешь домой… грязный подъезд, лестничные пролеты, постоишь под дверью о чем то задумавшись и нажмешь звонок… дверь откроется и ты увидишь ее улыбку и глаза в которох хочтеся тонуть умирать и рождаться каждый день год и столетие

сейчас такое настроение, что вспомнился вечер, зима, в 8 часов уже темно, все давно сидят по домам. почти пустой трамвай качается из стороны в сторону и медленно тянется, останавливаясь на каждой остановке.холодно и ты забираешь руки в рукава, нахохливаешься и дышишь на окно, что бы растаял маленький кружок окна и можно будет увидеть что за окном. на остановках свтятся передивами новогодних огоньков ларьки, в окнах люди готовят на кухне или отблески телевизора мигают в окне.а ты едешь в желтом от света ламп вагоне трамвая и знаешь что дома тебя никто не ждет.знаешь что откроешь дверь ключом а там темнота и даже если включишь весь свет то все равно будет темно… пока ставишь чайник пролистнешь список в телефоне и отложишь потому что в такой домашний зимний вечер нужно быть с семьей… а ты один… завернешься в одеяло, съешь холостяцкий бутер и подумаешь что в выходные нужно купить хотя бы кошку, и уснешь с этими мыслями, и не потому что в душе плохо а потому что твои мысли заняты кем то кто не не с тобой… без разницы по каким причинам и ты лелеешь свое одиночество, потому что в одиночку среди тех кто по парам веселиться не хочется, слишком холодно. и знаешь что каждый зимний день возвращаясь домой на трамвае ты будешь завидовать белой завистью тем кому тепло в их квартирах ..

иногда случатеся такое настроение когда хочется идти далеко далеко и долго долго… что бы никто не влезал в голову и не думалось о чем то бытовыом, просто что бы на душе скребли кошки а в плеере выл кто то так что бы сердце рвалось на куски, что бы было плохо, и что бы шел неприятный моросящий дождь, быдло холодно и тогда я вижу серые однообразные советские постройки, дымящуюся сигарету в замерзших руках, скамейку в пустом лысом парке и тяжелое серое небо… и кажется именно в такой момент что то может порваться, что то может  открыться… а ты все идешь идешь не замечая расстояний и усталости… под одежду пробирается холодный промозглый воздух и становится так неуютно, и кажется вот вот сейчас все выплеснется наружу и в плеере либо рвется скрипка, либо гремят басы и притупляют боль. и вот как только накроет этой волной-станет легче. можно вернуться домой, снять все с себя завернуться в теплое сухое одеяло и пить чай и смотреть в окно и ощущать то неповторимое накатывающее ощущение безопасности и уюта, которое случается когад мокрый возвращаешься домой переодеваешься в сухое а за окном  так плохо сыро и серо, а ты в домике

вот этого добра в городе навалом и мы проходим мимо, сидим, ставим сумки, ломаем или чуть ли не деремся за место на скамейке, и даже не замечаем что они прочно вошли в нашу жизнь… это же какое счастье в теплую погоду в парке разместиться на лавочке и рассматривать людей
старушки сидят во дворах на лавочках
старички в парке читают на скамейках газеты
молодежь вечерами сидит на скамейках с гитарами
парочки целуются на скамейках и пишут М+Л= любовь
молодые мамы наблюдают со скамеек за своими детишками
люди условливаются встетиться у скамейки
бомжи ночуют на скамейках
так много в нашей жизни скамеек....

Не знаю автора, не знаю названия, но очень трогательно:

Осенний сад. Промокшая скамейка.

И листья подметает, неспеша,

Усталый дворник в ветхой телогрейке.

А под скамейкой съёжилась душа.

Да, да, душа. Обычная, вот только

Промокла и от холода дрожит,

И вспоминает, как хозяин колко

Сказал: “Душа, ты мне мешаешь жить.

Болишь по каждой убиенной мошке,

Сжимаешься от плача малыша,

Мой завтрак отдаёшь бездомной кошке -

Я больше не могу с тобой, душа.

Мои глаза давно устали плакать.

Прошу тебя, как друга, уходи.

Она ушла в сентябрьскую слякоть,

И с нею вместе плакали дожди.

Блуждала долго мокрыми дворами,

Заглядывала в окна и глаза.

Над нею осень хлопала ветрами,

И вслух с судьбою спорила гроза.

Осенний сад. Промокшая скамейка.

И листья снова падают, шурша.

Работу кончил дворник в телогрейке.

А под скамейкой умерла душа...

я заядлый киноман.обожаю смотреть фильмы… не тупые боевики, не фентези с компьютерной графикой, не комедии от которых порой тошнит… а фильмы… настоящие… стоящие… особенно про путешествия… и всегда когда я смотрю кино я обращаю внимание на архитектуру. маленькие улочки, узкие что двум людям не разойтись, а балконы верхних этажей настолько близки, что можно за руку здороваться… внизу брусчатка, и бегают дети и собаки, кошки лениво греются на крыльце, а сварливые и веселые женщины что то обсуждают… да да еще я уже чувствую пахнет итальянским кофе и где то вдали итальянские мотивы… вот говорят есть рай на земле… для кого то это курорт 5 звезд, для кого то это родной дом, для кого то это необидаемый остров или леса амазонии, а мне кажется рай на земле это там где уютно, даже если ты чужак...
мне кажется я бы хотел жить на такой улице.пить утром кофе стоя на балконе и здороваясь с соседями, клоторых бы непременно  знал по имени и бытовым заварушкам… бегал бы вниз в булочную за свежими булками и ходил бы за угол в овощную лавку, где торговался бы с продавцом до одури, или рассказывал ему что то интересное… мне кажется мне бы всегда хотелось вернуться домой. и я бы даже отказался от машины и пересел бы на велосипед...
где то есть и мой маленький рай
конечно все что я пишу это лишь вкус который я ощущаю у себя на языке, ассоциация которая греет мое сердце… может быть и не в месте дело, а в людях...
а за моим окном все куда банальнее… совдеповские дома напротив, внизу пару деревьев и парк с лавочками на которых сидят молодые люди и мамашки с маленькими детьми, вечерами проходят люди выгуливая своих собак или ругается пьяная молодежь… начало лета и я точно знаю что лето в городе это ад… не из за жары...

когда много думаешь, тогда додумываешься до такого что в голове уже не помещается.
и я каждую ночь думаю… мне снятся сны, мне снится город. не плохой и не хороший, мне снятся путешествия… и все дороги сходятся в одном месте, все дороги ведут во псков. я не буду говорить что это самый лучший город на планете.я просто хочу его помнить, помнить на кончиках пальцев, помнить в своих ощущениях
я помню… набережную напротив мирожки… раннее утро, когда дворники убирают мусор, а спортсмены любители делают утреннюю пробежку я вижу себя. одинокого и счастливого- не так часто доводится побыть в одиночестве без телефона, знакомых и родни… и вот я один уповаюсь не то свободой не то пониманием того что я во пскове.медленно иду вдоль воды, где с каждым сантиметром асфальта связана моя жизнь прошлая… иду и до пристани… плавают утки, вода течет уже которое тысячелетие… на притсани спят корабли, катамараны и лодки, на которох через несколько часов оживет жизнь.а я иду на мост, которого боялся с детства и перезжал его только на автобусе.теперь я иду пешком не торопясь, первые люди торопятся по делам, на работу или по своим делам и мне кажется что у меня на лбу большими буквами из зеленки написано что я вернулся домой, что я дома.люди смотрят с непониманием.а может мне показалось и я спускаюсь на другой берег реки.особенно для меня важный, важны потому что на этом берегу прошло все что для меня важно, все самое счастливое связано с этим берегом, я сижу на песке, в котором до сих пор осколки ракушек, и песчаные камни как остатки когда то старинных стен проступают из него… я иду вдоль воды, и душа моя поет, и я сам готов петь. по пляжу я бегал как сумашедший один.сидел и вспоминал, улыбаясь сам себе(обычно в такие моменты в  американских фильмах показывают маленьких мальчиков-нас детей которые бегали по этому же пляжу и не знали что их жизнь так повернется и этот пляж станет для них экзотикой)… а потом я пошел к своему дому, в свой двор… и долго смотрел в окна… будто бы ждал что бабушка позовет меня домой...
это все романтические сопли, но иногда я думаю что есть люди которые любят свой город до слез, до боли и каждый день в разлуке с ним видят его во сне...