холодная осень и горячий бред
осень осень… в наушниках играет оранжировка сургановой и строчки: " мне нравится что вы больны не мной..." хотя я думаю о бродском… да… цветаева, бродский- с ними у меня ассоциируется осень… их жизнь напоминала осень. почему? плавный переход из лета в осень.когда по утрам легкий холодок но солнце так же ярко светит над головой, природа увядает и одновременно достигает пика своей красоты- когда цветут астры, георгины и бархатцы заливая и раскрашивая день во все цвета от которых не рябит в глазах, но тепло на душе… люблю осень за горячую чашку чая, за пустые скамейки в скверах, за желтые листья, за бродского, за цветаеву.это поэтичное время, философское, грустное с легким налетом тепла… бродский… не знаю возможно кто то смотрел фильм „полторы комнаты“ оченьзадумчивый фильм -биография красиво снятый… конечно сам бродский не думал что когда он станет осенью, что его слова будут литься голосом сургановой и навевать теплую тоску в осенний и предосений день...
нью йорк-город осени… для меня это концерт сургановой в чикаго, бродский как эммигрант и русские кварталы… почему то для меня это город где скучают по блинам с икрой, фаршированной щуке, борщу и матрешкам… я тоже находясь тут в россии скучаю и думаю что если бы не думал о нью йорке, бродском, цветаевой и сургановой то не скучал бы по осени, матрешкам и борщу...
какого это жить в эммиграции и скучать, искренне мечтая о глотке воздуха с родины и мешке земли провезенном через таможню...
сумбурно, но ведь скоро осень, скоро листья, небо под ногами, зонты как пестрые астры или как темные пятна на душе...
Обсудить у себя
2
нью йорк-город осени… для меня это концерт сургановой в чикаго, бродский как эммигрант и русские кварталы… почему то для меня это город где скучают по блинам с икрой, фаршированной щуке, борщу и матрешкам… я тоже находясь тут в россии скучаю и думаю что если бы не думал о нью йорке, бродском, цветаевой и сургановой то не скучал бы по осени, матрешкам и борщу...
какого это жить в эммиграции и скучать, искренне мечтая о глотке воздуха с родины и мешке земли провезенном через таможню...
сумбурно, но ведь скоро осень, скоро листья, небо под ногами, зонты как пестрые астры или как темные пятна на душе...
у меня похожее восприятие… теперь можно будет о нем и не писать. просто сказать: «ну, ты понимаешь....»
Плачущее небо под ногами,
В лужах разлетаются птицы с облаками,
Осень, я давно с тобою не был!»
Запах осени
В мире утреннем:
Остановлен я,
Мысли спутаны,
Остановлен я,
Мысли склеены,
Я стою один,
Неуверенный.
Неуверенный
В этой осени —
Не умеем мы,
А торопимся.
Не умеем мы…
А научимся?..
Днями долгими,
С верой к случаю?..
Обессилен я,
Но не до смерти.
Осени меня,
Запах осени.
Утемуратов Антон